17
Amor mío:
vamos a morirnos de dolor en las
ropas
de no tenernos en la agenda
de no buscarnos con urgencia
de no estar
de amor
tú de dormir con el sexo frío entre las manos
vamos a morirnos asesinados por
el espejo
pedazo a pedazo huérfanos de ambos
vamos a morirnos de papel de soledad de asfalto
de no poder auxiliarnos entre los calendarios
de color en color
de avenida en avenida
colgados en los días
vamos a caernos de algún número
de algún minuto
de alguna luz para siempre
vamos a morirnos en esta calle donde te quiero
en este café donde te estás enfriando
a cada ventana que existe
a cada posibilidad que no conozco de evitarte la ausencia
vamos a morirnos en los extramuros
con los besos congelados
vamos a morirnos del cansancio de amarnos
desordenadamente
entre las torres que hemos creado
sin conocernos
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Nota: solo los miembros de este blog pueden publicar comentarios.