FIEBRE

 Elías Nieto

Se escuchó un “bommmmm” al final

del sucio pasillo.

Todos corrieron.

“Es el silencio”, dijo el pobre

sempiterno.

Los edificios sexagesimales acordaban no morirse

nunca más.

En el traspatio de uno de ellos

un viejo niño entrenaba el tiro al blanco

con las cabezas de  unos gatos

 vagabundos.

En la otra calle, en una habitación como la de Arles,

Richardson Mc Neill, escritor afiliado al Sindicato Único de

Poetas Latinoamericanos,

repasaba los errores de sus versos:

“Bajo la sombra del recuerdo de un árbol

tu meditativo pezón rozó mi falo

y una electrizante abyección colmó

el cacumen de un viejo onagro”

siete veces siete había corregido,

el pobre desgraciado,

había creído

había sido

un falso poeta del siglo XXI.

 

 PAISAJES AL ÓLEO de  Diego Fernando Céspedes